Бог мой! Удача какая:
Уехать из мрачного края
В Париж. Прекрасный Париж…
Гийом Аполлинер
Дождь с утра льёт на Монмартре,
На святой горе,
В куртках тёплых мёрзнем в марте,
Словно в декабре.
Не пройти, не протолкнуться
У цветных витрин,
В лавке тесной продаются
Копии картин.
Пятна радужного света
В маленьком окне,
В рамке старого багета
Эдуард Манэ.
Красной мельницы виденье,
Крыльев громкий скрип…
Тратим деньги, тратим деньги
Под шарманки хрип.
Удивляются туристы:
«Что за кабачок?
Что? Бистро? А те – артисты?
Это здесь горланил: «Быстро!»
Русский казачок?
А в мансарде, в доме красном
Жил Тулуз-Лотрек?»
Девятнадцатый, прекрасный
На Монмартре век…
|
