Я нарисован был скупым карандашом,
Я нарисован был.. Зачем и для кого?
И скосы граней нарисованных вершин
Сливаясь, символ создают моей души.
Я на бумаге вроде как бы человек,
А вроде нежить, вроде жизни во мне нет,
Но глянешь в глубь, увидишь сердца резкий стук,
И вдруг возьмёт неописуемый испуг.
Испуг за жизнь, что замерла в руках Творца,
Что, в общем, стоит меньше тухлого яйца,
Что острой гранью создана была в ночи,
Что дарит смерть, а тут кричи или молчи.
Застывши образом картины на холсте,
Я улыбнусь тебе как будто бы во сне.
Тебе, кто смотрит раз за разом сквозь меня,
Считая лишь убогим дымом без огня.
|
