*недословный перевод второго сонета Шекспира*
Сорок зим… жестоких сорок зим
Твоё лицо изроют, изъедят,
Твой юный блеск, с которым так любим,
В отрепья нищего, в лохмотья превратят.
И на вопрос, как выстрел в тишине,
Куда унёсся твой прекрасный взор?
"На дне очей моих, - ответишь ты, - на дне",
Прости, мой друг, такой ответ - позор.
Куда похвальнее услышать в тот момент:
"Дитя моё пред Вами! В нём моё цветенье,
К его очарованью каждый комплимент -
- Мой клад души и старости прощенье!"
Вторым рождением то время назови,
Когда в лучах потомства таешь от любви.
|
