Поэт

Пусть суют свой черный кляп
В рот поэту сто инстанций,
Он в кипящую толпу
Льет анапеста сироп.
И слетают сотни шляп,
Проезжая мимо станций,
И к высокому столпу
Зарастают сотни троп.
Я такое мог бы смочь,
Я б своим хореем гулким,
Лишних слов не говоря,
Мир растер бы до трухи...
Но, прикидываешь? ночь
И аптека в переулке,
И им всем до фонаря
Что о них пишу стихи.
2010