И вот опять листаю я твои
засаленные пальцами страницы.
И нету временной границы,
чтоб мне признаться в искренней любви.
На четверть века старше я тебя,
на сорок лет моложе по рожденью.
Полжизни жёсткой явью, а не тенью
соприкасается со мной твоя судьба.
Она пришла из строк твоих стихов.
Не знал досель такого потрясенья:
всё было вместе – радость воскресенья
и боль признанья не моих грехов,
а той системы, чьим адептом был,
не вдумываясь в существо реалий,
и сочинял частенько пасторали,
расходуя умения и пыл.
Твои стихи, мне искорёжив сны,
вошли глубинным чувством в подсознанье
и держат, несмотря на расстоянье
«кандалами цепочек дверных»
|
