Путь в Святогорск начинается рано,
чтобы вписаться в день выходной
засветло. Солнце течёт из тумана,
месяц висит ледяной.
Автомобиль цвета беж. Осень. Ветер
пахнет резиной. Сквозь радио мир
ловит, на блёстки, меня. Ярко светит
бегство деревьев. Размазана ширь
взмахом свинцового облака. Небо
не городское. Поля плюс поля:
вот она - родина в сумме, как небыль -
та, за которую… И тополя
пересекает строка самолёта.
В мелких райцентрах кривые дворы
смотрят на трассу, качая воротами,
лая из конуры.
Едем. Пока осень в тиглях обочин
варит небесный сверкающий яд,
всем очень нравится путь - и щекочет
время в желудке, и знаки летят.
Но, постепенно, устав от повторов,
от монотонных обгонов в окне,
мы устаём от пустых разговоров,
мыслями вне.
|
