Год от года ясней и чаще
всё мне видится отчий дом.
Время в детство, как в омут, тащит
к тихим улочкам над прудом.
К тем далёким родным просторам,
где, как бархат, – вокруг поля.
К тому пастбищу, за которым,
как солдаты в строю, – тополя.
Нет покоя ни днём, ни ночью,
в сердце полдень давно истлел.
Будто снова я зрю воочью
всё, что в детстве далёком зрел:
Лес сосновый у самой речки,
бледно-синие облака,
вязка хвороста возле печки,
крынка свежего молока.
Косари под разлогой грушей –
кто с котомкою, кто – с сумой:
– Подседай к нам, сынок, покушай,
чай, не скоро ещё домой…
2007
|
