Переношу я чувства на бумагу.
Мазок, другой…
Картина не полна.
В ней не хватает горечи бурьяна,
Что зарастил дорогу навсегда.
Чего ещё не вижу на картине?
Моста, что был сожжён вчера тобой,
Цветов добавлю, вялых от унынья,
Луч солнца бледноватый, не живой.
Трава пожухла, будто опечалясь,
Сидит на жёрдочке взъерошенный скворец,
Что грустно смотрит на меня, отчаясь
Уже увидеть за рекой зелёный лес.
Пустое место… Что же тут родится?
Родится здесь из красок сильный дождь,
Который дать попробует напиться
Поляне, где уже погибла рожь…
Закончил рисовать души полёты,
Ушла и муза, крикнув – «Позови!!!»
Смотрю на холст… Нет, не хватает там чего-то…
В картине нету места для любви…
|
