Осень золотая быстро пролетает,
Небеса темнеют призрачно клубясь.
Красота тускнеет, города чернеют,
Разбросав по улицам липнущую грязь.
Гнущийся прохожий корчит злую рожу,
Собирая взглядом лишь обрывки снов.
Он понять не может, что его так гложет,
Сваливая искренне всё на злость Богов.
Вдруг, под гроздья грома, во дворе у дома,
Девочка малышка – крохотный птенец,
Улыбаясь нежно, искренне - прилежно,
Прошептала веточке – "Это не конец".
© Copyright: Владимир Пшеничный, 2010
Свидетельство о публикации №11009272505
|
