Ты в костёле играл на гитаре прелюдию Баха,
В молчаливой покорности стен улыбался Христос,
Неподвластная вечному разуму тонкость размаха,
Где в движенье одном возникает ответ на вопрос.
Из-под струн стекающий воздух извивает пространство…
В отвлечении задумчивость, нега, светлый покой,
Внутри угасает всё острое: мысли, чувства, желанья,
Так, что можно на них наступить и босою ногой.
Это всё есть в тебе – невзначай, привычно, особенно,
Как на теле живет незаметно родимым пятном
твоя крепость-душа, город, твоя малая родина,
Там где ты не споткнешься в ночи, ни сейчас, ни потом,
где цепочки следов непорочно окрестят сугробы,
И атласным отливом проникнут в твою белизну,
Чтоб однажды вернуться и однажды случится, чтобы
Иоганн Себастьянович написал фугу-весну.
Светозвук отражался, так ласково свечи горели,
Сотворял мир Господь, в ре-миноре ваял небеса,
Что-то просто проснулось, проклюнулось и потеплели
В нежно-тонких оттенках цвета Бога твои глаза…
Ты в костёле играл на гитаре прелюдию Баха…
|
