Имею тайный я порок,
Влекут меня иные сферы.
Тьму аритмично резких строк
Творю пером, не зная меры.
Писать мечтаю как поэт:
Красиво, мощно, гладко, страстно.
Но вот беда - таланта нет.
Мои старания напрасны.
И ритмом рваным слов каскад
Скрепляю в строфы я кошмарно.
Ведь даже в лучшей из баллад
Слог соткан грубо и бездарно.
Не научившись рифмовать,
Я возомнил себя поэтом.
Обитель Муз - моя кровать...
И я кропал стихи об этом.
Наивно верил, что спою
На звездной сцене перед Богом,
Но приукрасил жизнь свою
Лишь неумелым монологом.
И смысла тоже не найти
В моих творениях бравурных.
С творцами мне не по пути,
И вирши вечно гибнут в урнах.
Но я упорно, вновь и вновь,
Давлю стихи, не зная меры.
Рифмую кровь, морковь, любовь...
Влекут меня иные сферы.
|
