У вдохновенья есть своя отвага,
когда слова — как градины, навзрыд...
Но вот — какой-то краник перекрыт,
и — высыхает пенистая влага.
Фонтан, себя питающий устало,
в своём соку закисшая строка...
А я — река! Нужны мне берега,
и море, то, в которое б впадала.
И — города, что плыли бы в огнях...
Мне нужно всё, несущееся вольно,
клонящееся в трепетные волны,
глядящееся пристально в меня.
Но, стиснутая вдоль и поперёк
плотиной дел, инерции, рутины,
я превращаюсь в жалкий ручеёк,
в то, что судьба и жизнь укоротила.
|
