Это осень холодные пальцы прислоняет к пустому стеклу.
Это листья в замёрзшие пяльцы друг за другом втыкают иглу.
И прохожих качает волною в безупречной теперь пустоте.
Всё закончится, знаю, весною - безобразным мазком на холсте.
Но сегодня я слышу как ветер поднимает газеты с земли.
И, в последнюю память о лете, ворошит нарассвете угли.
И дымит, и дымит облаками, и ласкает, когда и не ждём.
И стучит обалдело о камень ослабевшим за лето дождём.
На чужбине нехочется плакать, потому что чужая страна -
Это, как бы, осенняя слякоть, а в кармане бутылка вина.
Всё равно, что сопеть улетая взрослой стаей с родного двора.
Эта осень - уловка простая, слабых нервов пустая игра.
На опавшей еловой опушке, в жёлтых листьях в павлиньем хвосте,
И в пронзительных криках кукушки, раздарившей любимых детей.
В колыбели, в последней берлоге - всё колышится на волоске...
Я опять постою на пороге с белой лилией в левой руке.
|
