Последний выходной
Пред очень долгим сроком.
С утра мотаешься весь в пене.
Москва гнетёт, как белых Ленин.
Столичные осколки пронизывают тело.
Душа так хочет вырваться на волю.
Кричит, как в клетке конорейка,
Что мозг кипит, подобно чайнику без наполненья.
И есть такое ощущенье:
Ещё мгновенье,
И я
Как старый добрый Вова Ленин.
Бежать, бежать.
Куда глаза глядят.
Вот, я в кофейне.
Духота невыносима.
Но онная людей суетных придушила.
Здесь пахнет лёгким упоеньем.
И кажется порой, прикрыв глаза,
Что ты не здесь, что где-то в n-ом измеренье.
А за окном Москва во всём великолепье:
Машины, люди, огни дорог,
Грязь и мусор зимних невзгод,
Кривые линии электропроводов,
Грязные лужи непонятных начал,
Нагроможденье каменных твердынь
И море всяких мелочей,
Чёрт с ними.
Мне композиция милей под взглядом из-за окон
Душноватой, но надёжной,
Как последнее пристанище дедушки,
Кофейни.
|
