, На пригорке цветущего лета. С чем сравнится закат, Когда пышностью видов одета Разнотравная пьяная даль, В затуманенных тенью оврагах, Где печется багровый металл, Опоенный дрожаньем оргАна - Несмолкаемой вечной борьбы, Жизнью с жизнью, для жизни под светом, Разогретой полдневной игры, Грузно – пряного жгучего лета.
С чем сравнится закат, Когда воздух кисельно размазан. С чем сравнится закат, Когда мозг в нем дурманами связан, Когда диск, припадая к земле, Миражем разбавляет сознанье, Отражаясь пожаром в воде, В облаках, и во всем мирозданье… Не придумано, не впопыхах, А бездонно сползая в природу, Унося дерзновенный набат, Ярость жизни дневного разбоя.
С чем сравнится закат, Остывающий жерлом отлива. С чем сравнится закат, Когда мир его спесь утомила. Когда светоч смеркает глаза, В поглощаемом мрачностью свете, И касается ночь алтаря, Всей таинственной пахнущей взвесью… И теперь, розовея каймой, В предпоследнем прощальном мгновенье, Принимает он думный покой - Блеклый отблеск прикрас и волнений.
С чем сравнится закат, На пригорке цветущего лета. С чем сравнится закат? - Только с жизнью и памятью детства. И дыхание, будто, свежо, Примиряется тихая радость, И напутственно хорошо - Вот такую бы мудрую старость.
|