Стоит он, молящий о чуде. Глаза источают беду. Подайте, пожалуйста, люди, на водку, на хлеб и еду!
И тянет ладонь через силу, и тупо взирает вокруг. Да кто же подаст тебе, милый? Россия — в лесу этих рук.
Я еду в троллейбусе тёплом. Луч солнца играет в окне. Но бьётся, колотится в стёкла: «Подайте, подайте и мне!
Подайте мне прежние годы, уплывшие в вечную ночь, подайте надежды, свободы, подайте тоску превозмочь!
Подайте опоры, гарантий, спасенья от избранных каст, подайте, подайте, подайте...» Никто. Ничего. Не подаст.
|