Улица теплым золотом окон
встречает влажный рассвет.
Нежное солнце за горизонтом,
а мне семнадцать лет.
На пасмурном небе, стыдясь, розовеют
и крыша, и серый чердак.
Рассвет-обольститель лучами не греет -
надменный, прекрасный чудак.
Ленясь и пленяя, он медленно льется
на улицу моих снов,
и та, будто нехотя, но поддается
небрежной ласке слов.
Шепот нескромный прохладного ветра
велел тишине лежать,
вмиг налетел и застыл в сантиметре,
заставив ее дрожать.
В волнении сделалось мраморным небо,
подобно холодным рукам,
покрылось узором лиловым, нежным,
кружево смяв облакам.
Краски сегодня смешал кто-то смелый,
избрав посочнее цвета,
щедро плеснул их, оставив белой
только перчатку утра.
Улица теплым золотом окон
встречает влажный рассвет,
нежное солнце над горизонтом,
и мне семнадцать лет.
(8 июня 2010)
|
