Ходит смерть за мною по пятам скоро восемь уж десятилетий. Помню как истошно: «Не отдам! Сволочь, прочь!» – вопила мама смерти.
В скарлатине я в бреду кричал, говорили, даже матюгался. Сколько раз я смерть потом видал! – и не разу ведь не испугался.
И совсем, совсем я не был смел – просто к ней всерьёз не относился, дорожить я жизнью не умел, этому за жизнь не научился.
К финишу уже я подхожу и, не научившись отдыхать, в изнуряющих нагрузках нахожу для себя земную благодать.
Может быть, поэтому живу столько лет. А точно я не знаю. Но во всём, что вижу наяву и что делаю, я радость ощущаю.
|