Как хорошо и странно:
У нас живёт сверчок!
Он выйдет из-под ванны,
Сыграет и - молчок!
А как ему живётся?
А кто его родня?-
Никто не разберётся,
Включая и меня.
На нём, должно быть,
Старый,
Затасканный жилет,
А он играет даром -
Не нужен даже свет...
Он табаку не курит,
Он бережёт талант.
Он по своей натуре
С рожденья музыкант.
Концертом старомодным
Встречал он вечера
Но не играл сегодня,
И не играл вчера...
Ах, как он славно сыпал,
Наяривал сверчок...
Нашёл родню - и выпил,
И потерял смычок!
Где музыкант наш бродит,
Где падает на дно?
Вот до чего доводит
Проклятое вино!
|
