Как страшно мало нас, мужчины,
Достойных имени мужчин.
Как страшно много нас, мужчины,
Ра – зо – ча – ро – вы – ва – ю - щих.
Как часто мы бездушно слепы
К души движенью трепетном.
Как часто мы преступно грубы,
Цветок срывая на корне.
Ты утолен нектаром, шмель мохнатый,
И страсть животная прошла,
И ты бежишь к другой поляне,
А как цветок без корнева.
Лишь только луч весны заветной
Принес тепло в земную грудь,
Как он пророс, росток надежды,
Любви и счастья, может быть!
Но где ж та рука, что б наполнила чашу,
Не дав расплескаться, ее донесла
И утолила, заполнила счастьем
Иссохшую душу от боли огня?
|
