Я часто думаю ночами, Достав на полке нужный том С простыми русскими стихами, Про деревенский отчий дом. О том, как жили и страдали, Впитав непрошенную грусть, Про то, как плакали ночами Под запрещёнными свечами – Любя… и проклиная Русь!
Наверно, раньше, в первой жизни, Я был с поэтами на «ты». Носил блокнот в формате книжном, Дарил Ахматовой цветы, На Невском долго вместе с Блоком Мы пели «Скифов…» в унисон, И, не увидев Питер толком,- Спешил к Есенину наскоком Читать стихи про старый клëн…
Тогда, наверно, научился Я понимать людскую боль, Я и сейчас не разучился Снимать с ресниц чужую соль. Тогда я понял: нужным словом Возможно ранить и убить – Не быстрым сабельным уколом, Не топором, не пулей – словом… Заставить верить и любить!
Недаром мне всё чаще снятся Поэты тех, прошедших лет. Не знаю, плакать иль смеяться, Проснувшись и включая свет… Когда в потрёпанном пальтишке И лихо сбитом картузе, С блокнотом, свёрнутым под мышкой, В красивой шёлковой манишке – Иду по матушке–Земле!
|