Под старой елью на снегу
Лежал олень, поджав копыта,
Сражённый пулей на бегу,
В прыжке, на выдохе убитый.
Давили вниз его рога,
И быстро туша остывала,
И только правая нога
Ещё в конвульсиях дрожала…
«Не та профессия, не та…» -
Шептал себе уставший егерь.
Сплелась морозом борода,
А он стонал и тихо бредил.
Валил из телогрейки пар,
И, протирая лоб руками,
Он весь охотничий угар
Гасил замёрзшими снежками.
«Я не охотник, не палач,
Но бьёт в мозгах, сплетаясь в трель,
Мой тихий и беззвучный плач
И хрип подстреленных зверей.
Я не могу смотреть в глаза
Зверью, попавшему в загон,
Ведь каждая его слеза –
Вползает в мой кошмарный сон!»
«Не та профессия, не та…» -
Шептал и плакал старый егерь,
Услышав рядом голоса,
Достал свой нож, скорей проверил…
Когда загонщики в лесу
Собрались вместе, на полене
Лежала шкура… на весу
Старик кромсал куски оленя…
«Не та профессия, не та…...!»
А может, выжжена душа?
|
