Полоскает ветер старые берёзы, У заборов кружит тополиный пух. Дождь бросает горстью в окна свои слёзы, И забиты церкви толпами старух. Русь промокла болью - накопилось море Крови самых лучших наших сыновей, Русь недоброй вестью – почтальоном горя - Посылает стаи чёрных журавлей.
Ветер баламутный, налетай скорее, Промокни мне слёзы, оботри виски… Я не тот, что раньше, - я намного злее, С почерневшим сердцем от глухой тоски! Под зелёной крышей дом стоит на взгорке, Ждёт седая мама братьев-близнецов... Давят два жетона штампом «похоронки», Где-то бродят души мёртвых пацанов!
Журавлиным клином накануне утром, Пронеслись, курлыча, «ангелы войны», - И застыли бабы, подвывая жутко, Всё молили Бога: «…только не мои!» Сколько этих клиньев, я не знаю точно, Носится сегодня по моей стране, Я несу в конверте с маркой чёрной почты Так и не прожившие две судьбы в руке…
|