Я думаю - простить снега,
За их пушистые тревоги,
За непроезжие дороги,
За все, что сгинуло с лица.
И даже то, что каждый круг,
Приносит виданные виды,
Во мне раздражены обиды,
На этот белый пересуд.
Казалось бы, спешит пора,
И стает временем прошита,
В канавах светом перелита
Седая, снежная гора.
Все, так и будет - как всегда,
Но глупость нетерпенье множит,
Когда ж снега, вдруг, потревожит,
Застрявшая в пути весна.
- Давай скорей, сейчас, с утра,
Мне снилось будущее лето,
Не верь – ошибочна примета,
В жаре, так, манят холода.
|
