Весна. Двух мнений быть не может.
По Политеху колеся,
зашли в столовую на за-
пах щей, котлет, бряцанье ложек,
студенческие голоса.
Ты пьешь кефир, я ем не глядя
немного жестковатый плов.
И звать тебя, конечно, Надя,
и вся ты – нежность и тепло.
- Пойдем гулять, - зовешь. Уныло
сижу, а, в общем, не вопрос.
Во дворик Меда горделиво
пузатый Ленин сунул нос.
А ты ведешь, бледна, соплива,
на железнодорожный мост.
Зовет Горпарк. Застыв у входа,
читаем, по уши в грязи,
такого-то основан года,
и губернатор был грузин.
Среди фигурок и скамеек
блуждаем. Лодки на цепи
тоскуют. День текущий мелок.
Слова, рожденные, слепы.
Стоим, из парка выйдя. Почва
выглядывает робко.
…Молча
забегали твои глаза,
как вслед "дежурке" – той, что ночью
по рельсам тронулась, скользя.
|
