Что ты спросишь меня напоследок,
Как обнимешь свободную душу?
Твой взгляд был, поистине, редок,
Но твердый, хоть в зной или стужу.
Что ты молчишь, не подскажешь,
Как там теперь, расскажи же мне,
Ветром шипишь, платком вяжешь,
Что-то шепчешь мыслями Вышнее.
Хм, а, ведь песни поются не зря,
Что мы слышим в них, видим родное?
Да, это лес, да, там всходит заря,
Да, красиво…а сердце заноет.
Почему же смотрю так несмело,
В чем причина слабости той,
От чего же весна потускнела
Из-за даты обычной, простой?
И стою, как обмокший, у ног,
Правда, с верой, что нет, не конец.
Лес шумит: «Всё так надо сынок»;
Прошепчу лишь: «Спасибо отец»!
Что положишь теперь предо мною,
Что с собою в века унесу?
Память жизни, рожденной весною,
И молитву с поклоном в росу!
|
