Ночь сигаретой прилипла к бесцветной губе. Где-то, в глубинах меня, марш играет Шопен. Письма... Не перечитывать! Всем - аутодафе! Что ж делать с кровью? Как яд этот вылить из вен?
Дым обещаний глаза выедает... Ору. Крутится, крутится памяти чёрный винил. Ну же, изыди хандра! Жизнь - красна на миру! Стих напишу, мол: спасибо, что был и любил.
Так боголепно , умильно и всё по уму! Что из того, что душа превратилась в нарыв? Что из того, что вся влага - в отросшем горбу, Хоть и не жду в мерзлоте африканской жары?!
Что из того, что причастие для куражу? - Ибо, постигла я: тот, кто не верит - блажен! То распинаю его, то на крест восхожу, - Казнью хочу заменить ярость пыток и плен.
Только вдруг сердце предательски тАк защемит... Разум бунтует, надежда - ведёт к алтарю. И понимая, любви не исчерпан лимит, - Снова шепчу: мой единственный, благодарю!
|