***

Ты назвала меня поэтом
Ну какой же я на фиг поэт?
И своим тускло-лунным светом
Не зажечь мне в душе твоей свет.

Я - простой одинокий мечтатель.
По росе я хожу без сапог.
Очень странно и очень кстати
Под дождями я часто дрог.

Я люблю тихо плакать ночью
От того, что больная луна
Над стихами моими хохочет,
Томно высунувшись из окна.

Что я делаю в этой чаще?
Кто таится за первым углом?
Ждет ли путь, высоко уходящий
Или встреча с глубоким дном?

Нет ответов… и нет вопросов,
Каждый день – все одно и тож
Разметалось стихов моих просо,
Покосили в душе моей рожь.