Проклятьями нам сыпят по ушам
Чужие мысли, лица и поступки.
Плюс сами от себя, порой устав,
Кидаемся в депрессий мясорубки.
Из нитей наших помыслов скупых
Депрессия плетет свои капканы,
И мы, очередной стакан налив,
Себя считаем от свободы пьяными.
А нас засасывает в беспробуд,
Привязывает к горлышку цепями.
Так многие из нас в душе умрут
Из деградации уж не восстанут.
По этому пути плетусь и я,
Не потеряв своей духовной жажды,
Плюющийся от лести и вранья…
Умру я грешною душой своей однажды.
***
Что чувствую душой – о том пою,
Веселье вижу, грубость или зависть.
Я устаю. Я снова устаю…
Как хочется порою все оставить!
Уйти лесами и полями в мир.
Где я один пишу свои трактаты,
Где только для меня пивной трактир
Несет до дьявола большие траты.
Там со мной рядом тишь да благодать,
И звеэды плачут – как им одиноко…
Там людям друг на друга не плевать.
То лишь мечта – жива она до срока…
|
