Из цикла Художнику

Ушел, не завершив картины,
В которой сам участник был,
Оставив взгляд мой в окнах льдинах,
Страстей-предательств зыбкий тыл…
Ты как актер! Полотна – немы,
А жизнь в тебе! Прорвалась брешь,
И хлещут речи, хлыщут нервы,
Все – нараспашку, нету меж!
В сухую краску кровь вливаешь,
А в кровь – вино, цвета ярки!
Ночь гасит. Походя стираешь
Мой профиль, чтоб писать мирки!
…Мне утро смажет боли пядь,
В ней капля серебра – как диво!
Ту золотую прежде прядь
Заколка спрячет прихотливо…


2000