Настала ночь. Ушла забота.
Спешу задернуть шелк гардин.
Спокойно. Тихо. Вижу: кто-то
бредет по улице. Один.
Деревня принимает сонно
тоскливый скрип его шагов.
А он уходит отрешенно
из дома, где была любовь.
Луна мерцает в небе кротко,
похрустывает тонкий наст,
а он шагает неторопко
в полночный час, тяжелый час.
Что в этом мире не сложилось?
Не оправдалось? Не сбылось?
И он, попав судьбе в немилость,
уходит прочь сквозь ночь и злость.
А в доме окна бьют огнями,
но нет теперь пути назад.
И черный крест оконной рамы
в саду заснеженном распЯт.
И женский профиль, словно мета,
на фоне черного креста
был нарисован ярким светом
в квадрате желтого холста.
Что разожгло в душе обиду?
Я никого не обвиню...
Накину шаль, из дома выйду
и этих двух соединю.
|
