Всё у нас по-другому с тобой –
мысли, воля, характер, судьба.
Каждый день – для меня это бой,
часто даже и против себя.
Недоволен собою всегда.
Ты в себя неприлично влюблён.
Я считаю, что это беда –
к сильным мира идти на поклон.
Ты же будешь им пятки лизать,
в том не видя большого греха.
И готов чёрту душу отдать,
чтоб увидеть подобье стиха,
своего, среди прочей муры
наших многотиражных газет.
Я же страшно боюсь мишуры,
да и амбициозности нет,
чтобы кто-то меня прочитал,
восхитился уменьем моим.
Сознаю хорошо: не чета
я уменьем талантам большим.
Потому и пишу для себя
и не лезу тщеславно в печать.
На таких вот как ты не любя,
я не буду с досады кричать.
Ведь у каждого в жизни свой путь,
нет в характерах общности тем.
Эти строчки прочтёшь и забудь,
как твои я не помню совсем.
1960 г.
|
