(Из цикла "Летопись любви")
Ну, какой я, к дьяволу, мужчина?!
Сам себя я начинаю злить:
на твоём лице уже морщины
не разгладить мне, не удалить.
Буду гимны петь или не буду –
слово не изменит твой фасад,
поцелуй не превратится в пудру,
время не воротится назад.
Лепестки надежды все опали.
Что нас ожидает впереди?
Я у самого себя в опале,
Как давно ушедшие вожди.
Как всё органично в этом мире!
И как ограничен наш удел.
Оттого, что стал я бюстом шире,
всё сильней мечта, чтоб похудел,
чтобы снова вырос пышный волос,
чтоб омолодилась в теле кровь,
чтобы вместо хрипа был хороший голос,
да и колдовская сила слов,
от которых и улыбка краше,
и морщинки тают, как снега.
А пока, до финиша на марше
буду всё же я стихи слагать.
О тебе и в честь твою, конечно.
Воспою, метафорой звеня,
самую любимую из женщин,
окружавших до сих пор меня
1995 г.
|
