Графиня, утирая слезопады,
Каскадами стучащих по душе,
Не требует торжественной награды,
От графа или казнокрадов,
Собравшихся на маленький фуршет.
А смех ее, что колокольчик звонкий,
Перекликаясь с слезным ручеком,
Бьет по ушам призывом жестким,
Свистит бичом, в ударе хлестком,
И давит выю шелковым шнурком.
Тут, растворяясь в ревностной натуге,
По озерцам, замерзших к ночи, луж,
Бежит в поклятиях заплаканной супруги,
Почти у грани помешательского круга,
К себе домой благопристойный муж.
И там, в негодовании, почти свихнутый,
Из ящика хватает револьвер,
Жмет пальцами курок согнутый.
Еще мгновение – и боль пройдет от муки...
Но промахнулся, хмурый резонер.
|
