Правда, сердцем пишутся стихи,
в них итожатся прошедшие детали.
Скажут знатоки: «Они, хи-хи…
Мы такого много повидали.
В них всего-то тра-та-тра-та-та,
зарифмаченная чувственная серость.
Где поэзия, простите, красота?
Нужен в тексте интеллект, не сердце!»
Право, без обиды я на них,
что мне взять с них, с интеллектуалов,
для которых нам любимый стих,
словно мусор городских подвалов.
Всё, что чтили мы, для них – старьё,
временем изжитые понятья.
Да и мы – негодное сырьё
для пошива вычурного платья,
коему определения не дам:
не хватает, точно, интеллекта.
Их поэзия – предательский метан,
строчки – несъедобная котлета.
И отравят, и разворотят.
Ничего в наследство не оставят.
И чего ребята те хотят,
что себя, как вундеркиндов, славят?
|
