Одна. Как же глупо и даже нелепо.
Тоска мне рисует мечты-сюжеты.
Тебя я целую почти неумело.
Меня греют руки твои несмело.
Стихи – только им открываю душу.
И дождь… Глупый дождь так люблю я слушать.
Твои не первые были бы руки,
Но я так спасалась от боли, от скуки.
Родные черты – я в других их искала.
И верила сердцем, и молча страдал.
Как больно, как странно: потери, разлуки –
Все в прошлом. Забыты и первые руки.
А в были, а в будущем?.. В будущем что же?
Стихи – это все, что осталось о прошлом.
Мечты – они вспыхнут и тут же сгорают.
А сердце – оно безнадежно страдает.
|
