Начало декабря. Охотно пишутся снега, И пар из люков – как призрак Дедушки Мороза Стоит над тротуаром складывая снег в слога, Слога – в сугробы, а их уж – в декабрьскую прозу. Становится бело как в детском сне или мечте. Вот так бы в жизни – всё поменять, и со страницы Не тронутой начать, проснутся в юности, там где Не скорбь тебя будила, а голос Синей Птицы. Снег к вязу жмётся, словно к старшему, а вяз едва Не тонет в сантиментах этих, дыша со скрипом. Он в эту зиму будет точно спилен на дрова, Но знаешь - тепло и свет талантливый постскриптум!.. Стучит железными зубами старый циферблат. Позёмка огибает толпу брезгливей сноба. Декабрь! И если время и не катится назад, То только по причине глубины сугроба.
|