Худые опустившиеся плечи… Мой светоч, мой рассвет, мой дивный сон! Кто допустил?! Кто выдумал на вечность Набрасывать мучений колесо?
Я не постигну никогда, что ради Бога Ты плачешь и болеешь, и скорбишь, Что, выбирая святости дорогу, Ты на страданья обрекаешь свою жизнь.
Где твои длинные пушистые ресницы И море глаз – все то, чем я жила? Лицо бес сна, уставшее молиться, И складка над бровями пролегла.
Вот все, о чем когда-то мы мечтали, Моя родная, что-нибудь сбылось? Твоя рука дрожит, и замирает Наш «грустный сад», проплаканный насквозь.
Худые опустившиеся плечи Улыбка слабая сквозь ледяной покой… Все может быть иначе – лучше, легче. Но этого ли хочет светоч мой?
|