Однажды в степи, очнувшись от неги,
Путник очами обнял тишину.
На небесах созвездья светили,
И холод вливался в осеннюю мглу.
Поднявшись с землицы, жесткой промерзлой,
Что стала постелью бегущего прочь,
Коня оседлал, рукой изможденной
Похлопал по гриве и бросился в ночь.
Он вечно в пути, не видя дороги,
Он скачет, он скачет, не зная куда,
Он вечно бежит, усталые очи,
Как жаль, что бежит он от себя.
Он вечно в пути, он видел так много…
Так много не может узреть человек.
И зло, и добро, казалось, недавно
Делили души его выпавший снег.
И сам он не помнил, когда и восколько
Изгоем он стал, остался один.
И чувства, и мысли, любовь и страданья –
Все стало похоже на остров из льдин.
И как же мне жаль, что убегая
Он – не достигнет конца,
И жаль, что душа, достойная рая,
Не сохранит себя, сгорит у костра.
|
