В синем небе осеннем, удивительно ясном, высоко-высоко поздний клин журавлей, как последний подарок России несчастной, утонувшей в дождях и в безбрежье полей.
Там сейчас непогода и дикая слякоть, в городах – беспредел, в деревнях – недород . Телевизор послушать, так хочется плакать: деградирует власть и нищает народ. Кто при разуме был, тот давно за границей. И отсюда глядим, состраданьем полны, как вот эти, над мною летящие птицы из когда-то великой любимой страны.
Клин всё дальше и дальше, штрихом по небу тонким, а в ушах почему-то печальный мотив с самодельной пластинки из рентгеновской плёнки, от которой был счастлив, на толкучке купив.
И на ней журавли от певца улетали, только в сторону Родины, в солнечный свет. И просил журавлей, чтоб они передали от него, эмигранта, прощальный привет.
Как смешалось всё в жизни, сколько в ней парадоксов! Пётр Лещенко, тот, кто с фашистами пел, нам оставил и массу безответных вопросов, и не очень отрадный, эмигрантский удел.
Называемся мы хоть чуть-чуть по-другому, но ведь суть-то едина, реальность одна. Ностальгию мы терпим в себе, как оскому – тянет жилы взрастившая всех нас страна.
|