Если выпало в империи родиться,
Лучше жить в глухой провинции у моря...
И. Бродский
------------
Октябрь. Белый снег на дороге становится грязью,
И вверх поднимается мерзкая стылая взвесь.
Россия, мать вашу! любезная уху и глазу.
Россия! Глядите ж, такая, какая уж есть.
С разъеденным в оспины льдом на кривых тротуарах,
С извечной дворовой шпаной, что визжит по ночам.
Россия! Ей-богу же, мамочка, рОдная мама.
Россия! Ко всем ее лысым и рыжим чертям.
****
А я пью вино ("Шардоне" урожая неважного года)
За узким столом ресторана (стиль "русский лубок").
В окне белый снег, темнота и молчанье природы.
И кажется, нет этой грязи извечной и русских дорог.
|
