Созвучно эху мирозданье.
Встаёт на цыпочки танцор.
Идёт. На высоте созданья
Его поэзия замрёт.
Он кончится на пьедестале,
когда пойдёт аплодисмент.
Обрушится крючок кристаллов
и птица счастья воспарит.
Материя благоухает,
когда душе спасенья нет.
Она не истину взалкает,
она пожнёт менталитет.
За роскошью не видно сути,
за бедностью её ищи.
Она уснула беспробудно,
она живёт в покоях днищ.
И бедствуя ежеминутно,
тащится мимо драмм и - в храм.
Икон коснётся беспробудных,
и остаётся рядом там.
Мечта незыблема до точки.
И вензель смерти был таков,
когда создатель кровоточит
первоисточники голов.
Отлить в мертвецкой дух однажды
сумеет каждый человек.
И у истории откажет
один ушедший интеллект.
Потом опять растить, лелеять,
как человечество хранить?
Неделя будет за неделей
уроком новым проходить.
За годом год,
десятилетья,
века потянут за века.
И превратят тысячилетья
в дымок в объятьях потолка.
Всё вновь вернётся, чтобы сбыться,
а ты не сетуй, не горюй.
Твоей истории столица -
твоя забота. Просто будь!
|
