Она никуда не уйдёт из полунемой головы, Эта громкая боль. Будто кто-то звонит в набат В до костей обыденном октябре, на востоке Москвы, Круглой, как постоянно тикающий циферблат.
Территория осени - голубь ёжится на окне - Здесь моросит и не действуют законы кино. Нож. Мимолётные листья. Ветки. Был человек – и нет. Только город играет машинами в домино.
Рельсы и шпалы. Трубы заводов выпускают туман В облака. У заплаканной мамы седеет прядь. Остаётся вздохнуть: «Не топят ещё, а скоро зима…» И – бессмысленно дожидаться – но всё-таки ждать,
Когда с чёрно-белого прошлого кто-нибудь снимет швы, И смотреть то в сереющий верх, то в струящийся низ В до костей обыденном октябре, на востоке Москвы, Круглой, как светлого тополя сорвавшийся лист.
|