произведение автора Дарьи Корягиной (г. Ростов-на-Дону) (призёра первого этапа поэтического конкурса "Золотая строфа 2009":
ЗАПОЙ-РОСТОВ. 100 МЛ/Ч
Малосольным оркестром дыхнуло лабинское утро,
Пятьдесят закусив пожелтевшим в тон глаз корнишоном.
За четыреста с лишним, смешавшись с соцветием курток,
Мое бывшее счастье по лужам к другой капюшонит.
Забродило похмельное марево в баночке колы,
Взорвалось тетрапаковским соком пятнистое солнце,
На просушку свои сарафаны взметнули балконы,
Растянулось бездействие малоприятным эстонцем.
Раздраженный желанием выпить и капаньем крана,
Перепуганный солнечный зайчик уткнулся в предплечье.
Для прохлады и беленькой рюмки по-прежнему рано.
Ни бэ шесть, ни глицин, ни постель почему-то не лечат.
Предыдущая порция тает на дне унитаза.
Электрический холод колотит, осанку меняя.
«Эх, еще бы сто грамм» - издевательски частая фраза,
Предвечерняя похоть бумажный червонец слюнявит.
По местам и в дорогу. Бревном на коленях мальвины.
Подлечиться бы каплю, полсотни на въезде в Кропоткин,
До Кущевки дотянем, а там и еще половину,
И домой – отравлять окружающих запахом водки.
Ничего не меняется в мире, деленном на сотни.
Лишь личинка надежд превращается в каменный кокон.
За стеклом тот же тополь, похожий на веник из сорго,
На заблюренном фоне луны и невымытых окон.
И капустницей рамочной с пухлой булавкою в пузе
Отцветает в картонном альбоме когда-то любимый.
Моя девичья память, закинув за узкие узел,
По-английски… двенадцать ударов… бутылка разбита.
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Пародия: "Нет слов..." автор Ирина Ерошенко
Малохольно дыхнув на Лабинское утро,
Как похмельный оркестр начинаю икать.
Пожелтели глаза, корнишон скушать трудно,
Утешенье пора в унитазе искать….
Что с осанкой моей? Так меня и колотит,
На коленях ищу: «эх, ещё бы сто грамм».
И портвейн, даже пиво счастливцы находят,
Подлечившись, идут по заветным местам.
Ничего нет в квартире не вымытых окон.
И родные кривятся, обнюхав меня,
Я лежу как бревно, за окном веник – тополь
Из сорго… или «белой горячки» стрепня…
Ничего, ничего не меняется в мире,
Выпить нечего. Сдохла личинка надежд.
И играют не то, не те люди на Лире,
И растёт подголосок подобных невежд.
|
