* * *
"...с оказией пришлю тебе привет, трофеев нет, прости, одни осколки..."
От кухни до стола, до книжной полки бродить бесцельно - по сердцу тебе? По улицам... стоять в парадняке, сжигая рот которой сигаретой по счету? не последней, не воспетой в домашнем или туристическом мирке?
Туризм покуда здравствует - на прах пророка ли, солдата, активиста - воители междупланетных прав и просто сброд... кликуши, журналисты готовы поглазеть за сто дорог, за сто тревог, за тысячу "зеленых", за сотню... - На хрена тебе Пророк, блудливый интеллекто-несмышленыш?
Опять моей стране не повезло - тот душу открывает, этот - визу, тот тащит бронебойное стекло, чтоб запустить стаканом в телевизор...
Тот платит за грехи мятежных сел, за ржавый снег от крови и разрывов...
Война не кончена. Досказано не все. И скоро не дождемся перерыва.
1985
* * *
Так есть и было испокон - нас на убой водили строем. Рожали бабы дураков, а после - Родина - героев!
В который раз глотая дым в Европе, или где еще там? - не верь заплаканным и злым - иначе потеряшь счет им.
Верь автомату и плащу, бронежилету и кинжалу - я может потому и тщусь о жизни - прочего не жалко.
Нас жизнь вращает как праща - пращу, дрожа сжимает Каин...
Я ничего не обещал тому, кто первый поднял камень, кто как Иуда за углом, листом, экраном, просто из-под...
Вот так всегда - ломаешь дом, где жил, где вслушивался в Листа.
1995
* * *
|