Кричал фонарь на полустанке, Орал заблудшею душой, И заходился словно в пьянке, Шершавым светом за стеной. Он шевелил деревьев тени, И прорывался сквозь кусты, Метался как больной в постели, И понимал, что он последний, У придорожной полосы.
Его удача ночь и вечер, А днем, по сути, не слышны, Его истошный скрип под ветер, И поруганье тишины. А ночь приходит, гаснет небо, И настает желанный час, Тогда он празднует победу, Тогда он ярче всех под небом, Тогда заметен его глас.
Как много в жизни полустанков, Забытых с умыслом огней, Что бы, хоть кто-то, спозаранку, Встречал заброшенных людей. Они встречаются повсюду, В тени курящих городов, Как полудикие верблюды, Бредут – печальны, неуклюжи, И проклинают всех «богов».
|