Я жду тебя, я готовлюсь, я точу пулю, как долбанный Ван Хельсинг, потому что ножи тебя якобы не берут. Я не злюсь и не ревную, я просто жду и играю в рислинг или армреслинг, И знаю, что до конца твоей пьессы мои герои не доживут.
И никто не спасет меня, как пищащего тамагочи – Не накормит, не согреет, не возьмет домой. Я скулю, я мерзну, я скрежЕщу зубами ночью Не по нем, не тебе, не им, не со мной.
Я бы выбрала казнь тебе по-красивше, по-жестче, с надрывом всех твоих связок, заскорузлых душевных структур. Такую вот казнь для Героя, железом под дышло, но так уж вышло, Что ты не Герой, не рыцарь и даже не грёбаный трубадур.
Ты – такой же, как все, живешь как все, сдохнешь как все, В теплой кровати, в привычных стенах, с надоевшей женой. Не на поле боя, не на галерах, не в сене, Не с разгоряченной мной.
И даже не пожалеешь. Ты не умеешь Жалеть. Ни о чем, ни о ком, ни даже себя. Что уж меня - я всего лишь фетиш, В твоей жизни без искры и без огня.
Я странное наречие, звонкое, больное, нахальное. Ты боишься, тебе не спится и колется, нет покоя В этом есть что-то патриархальное - Убивать во младших тебе живое.
Убивать что любишь, что ценишь, чему лжешь - Так отцы бросают своих родившихся дочерей! Что спасешь, что не отступишь, что не добьешь Постарайся обещать почаще следующей ей.
Мне бесконечно жаль того знойного лета, Той зимы сумасшедшей и той весны возможной, Что я была так отчаянно неодета, Так смела, так вольна и так неосторожна,
И той веры, в тебя, представителя мужской рассы, Последнего из могикан, рыцаря-крестоносца. Ты не хочешь выделиться из серой массы, Так носи на память хоть шрам на переносице.
Да что там, раны на неживом не берутся! В тебе вообще нет места для какого-хоть шрама, Почему из всех мужчин мне достаются Лишь инвалиды власти, инфантилы и сапёры Афгана?!
|