ЭЙ, мальчик-матадор, со шпагой в руке,
в красивой жилетке, с точеным торсом,
Ты помнишь, как в детстве, в своей деревне,
ты бегал за стадом по полю босым?!
Пас коров, ловил бабочек,
падал в траву, не знавшую крови,
Теперь стоишь на показ для дамочек,
от смертей на руках у тебя мозоли...
Теперь ты выходишь на другое поле,
толпа ревет от похоти и сарказма.
И день в день, недями, годами.., доколе?
ты доводишь их кровь до оргазма.
Ты читаешь Баха, слушаешь Чайковского,
мечтаешь уехать туда где полгода стужа.
А их интересует лишь при виде торса такого,
чтоб вставало дома на опостылевшего мужа.
Cмолкла музыка, зрители раскрыли рты,
Баффало смотрит на тебя как в детстве.
Подойти бы, утешить глупого, но ты
сейчас всадишь ему шпагу под сердце...
Твоя поза выверена, пусты ножны,
мир замер и ждёт,ты так и стоишь до сих пор...
Как и маленькие девочки, имевшие неосторожность,
однажды взять в руки топор...
|
