Да что же вы такое говорите
Под хлюпкий плеск дешёвого вина
Мол в русском, начинающем пиите
Романтики загнили семена.
Мол пишет он обыденно и скучно
К высоким чувствам мало приучён
Ему бы лишь бейсболку нахлобучив
Повесить душу, шапкой на крючок.
Конечно, в чём-то с вами я согласен
И с вами я отчасти заодно
Но как же те, кто воду кровью красит,
Тем самым обратив её в вино.
О них нам с грустью скажет современник,
Вчерашних книг сглотнувший чемодан,
Лишь тот пророк, лишь тот поэт и гений,
Что приведёт к колодцу караван.
И как мы не почувствовать смогли бы
Когда выходит стих из-под пера,
Что в грузном теле рудниковой глыбы
Есть мелкие вкрапленья серебра.
Сбирайте их, сбирайте по крупицам
Ссыпайте их в народную суму.
Поэт же здесь кочующая птица
И нужен и не нужен никому,
Но от того, что даже не сознаньем,
Он чует дар таинственных земель
К его ногам положит мирозданье
Признания златую колыбель.
И пусть потомки, глядя через годы
Где наша жизнь забыта и тиха
Помыслят так: Нам не нужны свободы
Оставьте только таинство стиха!
Окрасив лоб оранжевою ранью
Они в полголоса двустишие прочтут:
«В России всё ж писали по призванью,
А ради денег не писали тут»!
|
