А.П.Шевчук, бабушке. Посмертно
Ворох годов, однотипных, как спички, Белой горячки зеленые черти. Мысли, стремления, чувства, привычки – Что это все перед вечностью смерти?
Все мы там будем. Избитая истина. Только порою вглядишься по-новому, Словно Ван Гог обезумевшей кистью Перерисуешь цветами багровыми.
Все мы там будем. Останется память. Только оттуда – какое нам дело? Но не без этого. Если цветами – Память должна быть до снежного белой.
И если, тебя провожая навеки, В зимнюю пору, под срез декабря, Злом не подавятся человеки, Значит, ты был в этом мире не зря.
|